Irgendwie hab ich diesen Song für mich entdeckt. Denn die Kernaussage trifft es einfach ... irgendwie ...

Es zeichnet sich ein erster Höhepunkt des noch so jungen Jahres ab ... wir werden dabei sein, live und in Farbe:

Gestern Abend war ich ja noch zu späterer Stunde mit Frau M. im Silbergold und wir haben uns ein bisschen '2-girls-lo-fi-garage-beat-punk-trash' angehört. Vom Onlinehören hatte ich mir etwas mehr von der Live-Performance versprochen ... vielleicht hätte ich mir aber auch anstatt 2 sitzender Mädchen 3 stehende Mädchen auf der Bühne gewünscht. So wars fast ein bisschen fad. Schad.

Viel interessanter waren wie immer mal wieder die kleinen zwischenmenschlichen Erlebnisse. Frau M. erblickte ein bekanntes Gesicht in der überschaubaren Menge. Sofort wurde ich gebrieft ... das sei ein gar nicht so netter ... hat Kollegin verkackeiert ... von sich überzeugt. Sie dreht sich also in die entgegengesetzte Richtung und wir versuchen in einem angestrengten Zwiegespräch jeglichen Blickkontakt zu vermeiden ... doch zu spät: schon kam er auf uns zu und Frau M. lächelte höflich aber bestimmt ... ich legte einen meiner 25 schönsten arroganten Gesichtsausdrücke auf. Dann ging er wieder, kam wieder, ging wieder, kam zurück ... huschte an uns vorbei ... und da fiel es uns auf. Ein unangenehmer Männergerucht. Eine Mischung wie sie nasenscheinlich nur durch tagelanges Vermeiden von frischem Wasser und frischer Kleidung entstehen kann. Ich weiß nicht, ob man sich sowas dann einbildet, nach dem Motto: Mann fies = Stinkt. Genauso ergeht es mir ja immer, wenn ich mit dem Rad durch Höchst fahre, alleine der Name riecht nach Chemie.

(Dies wäre eigentlich eine elegante Überleitung zu meinem heutigen Abend. Heute hat mir nämlich meine Klavierlehrerin erzählt, daß sie nach Höchst ziehen will. Oh mann, das ist doch für mich noch schlechter zu erreichen. Ich muß sie davon abbringen.)

Naja abschließend bleibt mir eigentlich nur noch festzustellen: Jeder hat den Geruch den er verdient. Punkt.

Bewaffnet mit langen Unterhosen, festem Schuhwerk, dicker Mütze und Handschuhen habe ich mich vorhin tatsächlich zum Einkaufen in die Innenstadt begeben.

Der Hauptgrund war, daß ich ausgerechnet heute, am wohl überfülltesten Tag des Jahres meine Musiksammlung erweitern wollte. Herr P. meint zwar, wir hätten doch genug CD's, es muß doch nicht immer was neues sein. Ich möchte mir aber nicht nachsagen lassen, ich sei unmodern und würde musikalisch den alten Zeiten hinterherhängen. Also schnappten wir uns den Musik-Express und googelten uns durch die Top 50 Alben des langsam zu Ende gehenden Jahres, kreuzten an was uns gefiel und so machte ich mich auf den Weg.

Zuvor mußte ich allerdings noch einen letzten Auftrag ausführen, ein Weihnachtsgeschenk für meine Eltern. Es sollte eine Lauthör-Möglichkeit für den Ipod sein. Ich betrat also ein Fachgeschäft und schon stürzte ein hilfsbereiter Verkäufer auf mich zu. Er war frohgemutes und hat wohl nicht mit meiner Unentschlossenheit gerechnet. Während ich also einen Verkäufer nach dem anderen verschliss, konnte ich mich nach ca. 1 Stunde für ein Gerät entscheiden. Hintergedanke: Wenns der Papa net mag, behalt ichs selbst.

Anschließend ließ ich mich mit dem ÖPNV durch die Stadt zur Konstablerwache gondeln. Auf dem Weg dorthin wurde ich Zeugin eines wahrhaft unglaublichen Gesprächs zwischen einem Mitt-30er und einer End-10erin, es müssen Kollegen gewesen sein.

Sie: ... blabla ... Filme ... Herr der Ringe.
Er: ... hab ich bestimmt schon 10 mal gelesen,
(halt ich eh für eine glatte Lüge)
das letzte Mal mit 16
Sie: ... echt, das gibts auch als Buch ... cool ... und wieso mit 16, ist das schon soo alt?

Auweia.

Den Abschluß verbrachte ich im Kaufhaus und hörte mir systematisch die angekreuzten Platten an. Die Hälfte war zwar net da, aber immerhin landeten ein paar schöne neue kleine kreisrunde Scheiben in meinem Gepäck ... wieder ganz neu für mich entdeckt ... die Ärzte, achja und dann Feist (putzig) und the Muse und Interpol und achsoja, dafür gehöre ich eigentlich geschlagen, röchel ... Rihanna.

Naja jetzt bin ich wieder daheim beim gemütlichen Kaffee und den von Frau D. gesendeten Weihnachtsplätzchen (dankeschön). Den Massenaufruhr in der Innenstadt habe ich gut überstanden, lediglich einen Handschuh mußte ich im turbulenten Treiben opfern.

8 ist das neue 10, so oder so ähnlich könnte der Name sein, für einen Club für Menschen ab 38. Vielleicht sollte man ihn Punkt8 nennen, der Name ist Programm. Am Donnerstag waren Frau M. und ich bei den Türen im Frankfurter Dreikönigskeller. Das kleine Ding war gerammelt voll und von uns aus hätts mal wieder um 8 anfangen können, 's fing aber erst nach 10 an. Dennoch wars witzig und echt tanzbar, rockbar, schwitzbar. Mir hats gefallen. Die selbt gewollte Festanstellung trieb uns allerdings schon kurz nach Mitternacht wieder nach Hause.

Gestern Abend haben Herr P. und ich dann endlich mal wieder alte Traditionen aufleben lassen, er ist ja wieder voll genesen und so haben unseren Freitags-Abends Pitcher getrunken, gemütlich klang der Abend beim späteren Küchengelage aus.

Heute bin ich voller Tatendrang. Werde gleich ein paar Zutaten shoppen gehen und dann mal wieder das Nudelholz schwingen, keine Ahnung was mich permanent zu dieser Handlung veranlaßt, aber Backen ist so unglaublich meditativ. Ich glaube Backen ist das neue Zen.

Gestern Abend machten Frau M. und ich uns lustig auf den Weg, um ein Konzert von Tuomo zu besuchen. Irgendwie bin ich ja szenemäßig nicht mehr ganz so informiert, habe also gedacht, wenn 9 draufsteht, wirds auch spätestens um 10 anfangen. So kam es dann, daß wir plötzlich und ganz uncool schon um 10 vor 9 vor der Tür standen, und die Kasse noch nicht mal besetzt war ... oberuncool ... !
Nachdem wir dann eingelassen wurden setzten wir uns gemütlich bei Wasser und Nüsschen (war zum Fahrerdepp auserchoren), Frau M. beim Weinchen, an einen wärmenden Heizkörper (schlecht bei totem Hund) und harrten der Dinge die da kommen. Langsam füllten sich die Räumlichkeiten und endlich, endlich ... so gegen 12 ging es dann los. Schlepp schon kurz vorm Delirium fragte sich, wann der tote Hund endlich überwunden sei. Aber das Aufstehen hat geholfen und so lauschten wir der Musik.
Naja, ... ein bisschen Jamiroquai, Curtis Mayfield - artig ... so move-on-up mäßig ... (laber) ... hat mich jetzt nicht ganz so ergriffen (du) aber es war ok (mehr nicht). Konzerte sind dennoch immer meistens und grundsätzlich eine gute Angelegenheit und ich will mehr ... viiiiieeeel mehr.

Da fahr ich vorhin an der Konstablerwache heimwärts, Jan Delay läuft im Radio, und weil mein Gute-Laune-Schub noch nicht verebbt ist, groove ich mit, wackle mit den angegurteten Hüften und schüttle mein Haar, wiege mich links, wiege mich rechts ... auf einmal halten drei Gackertussis neben mir und beginnen mich auszulachen ... klasse, in meinen Tagträumen (da bin ich die Heldin und WIRKLICH cool) bin ich in solchen Situationen immer viel souveräner. Ich versuchs mit Blickkontakt, lächle ... dann gackern die Tussis immer weiter ... ich wünschte mir spontan eine Autojalousie.

Ach was solls, das ist der Rhythmus, wo jeder mitmuß ...

Im Fernsehen läuft gerade original und live das Konzert von "Maxïmo Park" welches ich letzte Woche leider verpasst habe. "What happens when you loose everything? ... start all over again ... apply some pressure ... lalalala ...".

Ein Konzertereignis der ganz anderen Art muß gestern Abend der Auftritt von "Mika" gewesen sein, ein nur ganz kurz angefragtes "Wie wars?" per Mail an Frau M. ließ sie in hysterisch-verzückte Lobeshymnen verfallen, ich zitiere:

"Ehrlich gesagt: fantastisch! Ich hätte vorher nicht geglaubt, dass ich von Anfang an in kleinmädchenhaftes Gekreische ausbreche (so wie alle anderen), Stimmung bei Künstler/Band und Publikum war durchgehend hysterisch-begeistert! ... Es gab eine richtige Show mit jeder Menge Gedöns, zum Finale mit Luftballons und Konfettikanone. Mika erschien in einem komplett weißen Outfit und zog sich zwischendurch kurz aus (Oberkörper).
War und bin beeindruckt von Mikas Performance, Stimme und Charme - wir sind alle sehr verliebt. Er ist unfaßbar hübsch, und als er nach einer Tanzeinlage ins Mikrofon hauchte, "I can´t breathe" fielen wir kollektiv in Ohnmacht."

Na toll, da hab ich wohl was verpasst. Vielleicht hätte ich mich doch nicht so von der eunuchoiden Stimme blenden lassen sollen und mich anstatt dessen lieber auf die durchaus tanzbaren Rhythmen konzentriert.